lunes, 15 de julio de 2013

Gripe

Giran sin control los ojos.
Sin control los pasos.
Giran en las cuencas.
Melodías, voces, se mezclan
¡Todas una!
Calor.
Infierno.
El agua helada baja
por la
garganta.

Fatalidad.

Duele fijar la vista. Mareo.
El libertador de pastillas,
sal del blister. Montate en mis fríos dedos.
Ahora baja por mi
garganta.
Disuelvete en mi estómago.

Vete, vete.
Fiebre.

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