miércoles, 27 de febrero de 2013

PPTyT


Él cojeaba un poquito, a cada paso se tiraba peditos.
El viejo choto viento los recogía y se los llevaba lejos, a las casas de los aldeanos
Pepes para todos y todas, a toda hora, en cada ventana. La gente mira, miraba.
El viento a cada uno un pedo les dejaba.

Bellos, bellos peditos que cada aldeana, cada aldeanito poquito a poco convertía en soretitos.

domingo, 24 de febrero de 2013

Humor

Desde hace un tiempo sé que lo único que verdaderamente tengo es ser gracioso. El problema es que no siempre se puede ser gracioso, muchas veces no lo soy.
¿y qué pasa sino soy gracioso? Sino puedo analizar las cosas y darles ese toque de ruptura, de genialidad, de repetición, de insolencia, de mirada infantil, de mirada perversa, de sadismo, de irónico, de sátira, de golpe contra la autoridad...
¿Qué pasa si la voz se me agrava y no sale como debería? Si quiero hacer un chiste y no me sale y quedo como un pelele... Creo que siempre hay una opción y es seguir sin importar que pase...
Porque después de todo como enseñó Andy Kaufman lo más importante es que lo disfrute el que lo hace, no hay otra forma.
Todos los grandes humoristas hicieron eso, disfrutaron su producto, incluso los peores...

Arriba el humor, voy por el humor y con él!!

Wish my luck, you bastards!

domingo, 17 de febrero de 2013

Historias de sexo adolescente


Cuando eramos más chicos nos escribimos cuentos
Historia de sexo entre dos amigos, románticos, apasionados. Historias de sexo entre una chica de 15 y un chico de 17...

Un día alguien te robó algo y nunca te lo devolvió, ahora - ya lo acepto - nos la misma chica de 15 de la que me enamoré, ahora - ya lo acepto - sos otra que también me enamora, pero eso que te robaron lo lamento en el alma.

lunes, 4 de febrero de 2013

Performática - Bidisección


La obra empieza con «vivo» de espaldas con la almohada abrazada y diciendo el monólogo del cumpleaños. Sigue con la música de mirando al mar soñé y se corta en el estribillo. Sale máquina que ordena cosas.
Planos de los ojos cayendo y yéndose por el piso. Planos que se repiten, una cámara que avanza y no se mueve. Repetición de planos, repetición de nada.
En determinado momento la almohada es bailarina sensual, en determinado momento la almohada es amante y en determinado momento la almohada debe morir. Desangrándose por un consolador.
La almohada deja la sangre sobre sí misma, sangre con flores... sangre con flores.

La pantalla además de las tomas tiene una cara :) (volteada 90°) Que se transforma :D y :( y se ilumina de distintos colores, parpadea. Habla.
Los textos salen, como órdenes. Son órdenes, tareas y se termina por matar al objeto amado. ¿Trágico?
Reíte un poco que el juego continúa.
Luz tenue, que se corre.

De espaldas se empieza. De espaldas se ríe, al derecho la cara negra. Las manos blancas juegan a la máscara. El monitor es un espejo atemporal, desahorizado, tiempo pretérito. Imágenes. Planos, tomas, recortes: fijos, movimientos.
Las palabras son viejos poemas. Sentimientos actuales, sentimientos de agradecimiento, terror, muerte, amor, tristeza.
Viejas lágrimas.
El arma es un consolador, un choto rojo arrancado ¡Que metáfora eh! Empuñado en la mano blanca, en los dedos que no tocan y se manchan igual.
Acariciame un poco antes de que al luz se apague, con ese vómito rojo de flores mojándome los zapatos.