lunes, 16 de diciembre de 2013

Bolero

Ya sé que es tarde.
¿Pero te sirvió?
Espero que sí y más que el perdón.
Perdóname.

Sabés que no te quise dar nada,
pero tampoco sacarte nada.
No me gusta robarle a quienes son buenos conmigo.
Aunque no sea bueno con ellos, con vos por lo menos.

Perdóname.

Todavía tengo miedo.
Tiemblo al decir: "te quiero".
O... lo callo.

En forma de Flota-flota

Me hundo.
Ayer fui a un asado con pileta. El asado lo hice yo, un amigo me ayudó con el fuego y otro en la distancia temporal me enseñó como iniciarlo.
Lo más importante que pasó ayer es que casi me ahogo. Intentaba hacer la planca, pero dicen que la plancha se hace cuando hay un alma liviana como una rama que te sostenga. No me salió pero Dios apareció. Dios en forma de flota-flota me salvó la vida. Animismo creo que le llaman.

Hoy estoy afilado

Hoy estoy afilado se dijo y se cortó solo.
Hoy estoy afilado y repetitivo y yuxtapuesto y se autoinflijió una herida de tren inenarrable, como vos.
Pero alguna vez no será ya hoy, y las y cansarían al lector... ¿qué otro nexo usaría?
Ejercicios mentales a las 10 de la noche después de un día de un calor sofocante, después de una tenue insolación, después de dar diez mil vueltas un problema real con soluciones imaginarias, para quedarse con los puños áridos de metáforas junto con barrito fresco de la lluvia de la manguera.
Todo eso aun hay más pensó, tan sólo porque hoy estoy afilado.

La taza de Nostradamus

Es curioso como llegan las imágenes y los recuerdos.
Es curioso como ayer fui otro. Es extraño como los errores pesan. Es curioso, extraño, curioso como la inexperiencia recae como agüita que no sacía la sed.
Más extraño todavía es que las tazas tengan mensajes. Que los mensajes sean en español y que alguna vez alguien te llene la taza y te la entregue. Es extrañísimo que tu seas argentino, que sepas español y que aun (todavía me tiene absorto) sepas leer y entiendas ese mensaje secreto oculto atrás la leche blanca, que no piensa porque no tiene conciencia pero de seguro que tendría menos dilemas a la hora de interpretar el mesaje.
Verde y azul y extraño y curioso y simple: sé feliz.

Secreto de aquel día

Una taza me reveló un secreto verde y azul: Sé feliz.
¿Cómo? - le pregunté -
Nada me respondió, pero dos cucharadas de azucar serán suficientes.

lunes, 9 de diciembre de 2013

Ausencia

- ¿Cómo se llama eso? Eso, eso que tenés ahí, entre los dedos. ¿Cómo se llama? No, esa es la falange. Eso que tenés ahí entre los, dedos, que se aparta de la tierra de debajo de las uñas. Eso, que te envuelve la mano, cae, gotea y te empapa y te cubre. ¿Cómo se llama?
Esa mancha viva, pobre, y solitaria, que no te toca el cuerpo aun cuando trepa por tus dedos, por tus brazos, eso que te abraza sin tocarte, sin darte calor, sin fundirse. ¿Cómo se llama?
Ya no te veo porque una bruma te cubre, te aparta de mi y de todos, no podría asegurarte que estés aquí, conmigo, tampoco que estés con esa manta viva, que gotea, que te inunda, que te ahoga.
No estás ya, aquí. Aquí conmigo... eres una ausencia, un desencuentro, un sueño que tuve hace años.

sábado, 7 de diciembre de 2013

El extranjero

Estoy exiliado de tus brazos, soy un extranjero en el amor.
Tenia una patria, que ahora no está. Flores secas en mis piernas, flores muertas, sin perfume, sin color.
Todo lo que tengo es aire.
Quisiera abrazarte, sentirte, fundirme. Desearía que fueras mi agua, el exilio es un largo desierto.
Desearía habitarte, recorrerte como solía recorrer mi tierra.
Soy exiliado de tus abrazos, de esos abrazos del encuentro casual, de esos besos tímidos en el cuello desprevenido. Un pequeño amor de extranjero.
Todo lo que tengo es fracaso, soledad.
Todo lo que tengo es aire. Aire viciado que me infla el corazón, que bombea para que pueda seguir caminando, con los pies desnudos y curtidos por este largo arenal, bajo un sol frío adherido a un cielo garabateado con crayones de un celeste cobarde.
La luna no sale nunca. La noche no me refresca los huesos por la noche, porque no hay noche.
La poesía me brota de la boca seca y me corta los labios. Misteriosamente no sangro.
Misteriosamente ni aire, ni sangre, a penas uno o dos granitos de arena.
Duelen las cortadas. Misteriosamente no lloro. Secos los ojos duelen, rasgados, los pinto.
El color marcado por la ausencia. El cuerpo marcado por la ausencia, el abandono, la ausencia nuevamente.
Extranjero, buscador... guerrero tercermundista y pobre. Con los bolsillos llenos de aire, flores secas, fotos viejas y pelusas... rico en pelusas, aire y arena.

miércoles, 27 de noviembre de 2013

Dibujame una mujer

Dibujame una mujer con los ojos grandes
con la boca viva,
dibujame una mujer que no se vaya,
que no me de un poco de cariño y se retire avergonzada de su avaricia.

sábado, 23 de noviembre de 2013

Diario del exilio

Exiliado de tu patria a ras del sueño.
Exiliado del improvisado abrazo, sentir el corazón ajeno
en el propio pecho.
Respirando nada el cuerpo se quema añorando.

--
Oscura lengua.

Estación palomar

PASAN LAS ESTACIONES, LOS SUEÑOS MADURAN Y CAEN CULPA DE UN CUERPO INERTE INCAPAZ DE TOMARLOS. CAEN SOBRE NUESTRAS RAÍCES ALIMENTÁNDONOS DEL MISMO SUEÑO CON EL MISMO GUSTO, UNA Y OTRA VEZ.

EL ÁRBOL SE CANSA, SE AGOTA, SE ALIMENTA DEL FRUTO PODRIDO.

ES COMO VIVIR ESPERANDO EL FRACASO ANTICIPADO DE UNA NUEVA ESTACIÓN.

ENTONCES ME PREGUNTO: ¿SOÑAMOS MÁS DE LO QUE CAMINAMOS?

NO DIGO QUE NO ECHEMOS RAÍCES, DIGO QUE CAMINEMOS SEMBRANDO.

ME REFIERO A QUE SI TENEMOS QUE RESIGNARNOS AL PASO DEL TIEMPO
ES MEJOR QUE NOS AGARRE COSECHANDO Y NO VIENDO MORIR EL SUEÑO.

PRIMERO CON NUESTRAS MANOS, DESPUÉS, CONFIANDO EN MANOS AJENAS.
COMPARTIENDO CADA PASO.
AYER FUE MI MADRE, HOY SON USTEDES.

¿APRENDEMOS A CAMINAR JUNTOS Y SOMOS TAN EGOÍSTAS DE SOÑAR SOLOS?

¿DE QUE SIRVE MADURAR MUCHOS FRUTOS Y TENER SOLO DOS MANOS?

QUIERO COMPARTIR MIS PASOS Y ACOMPAÑAR LOS SUYOS.

QUIERO QUE IMAGINEN QUE SON ÁRBOLES DE UNA ESPECIE ÚNICA
QUE SE JUNTAN PARA COMPARTIR LOS MISMOS SUEÑOS, PARA ALIMENTARSE DE LOS MISMOS FRUTOS, MOVIÉNDOSE JUNTOS.

PORQUE LA VERDADERA FELICIDAD, SIN DUDA, ES COMPARTIDA.

COMO LA BELLEZA DE VER JUNTOS LAS GAVIOTAS COMPARTIR UN VUELO,
SOBRE LAS OLAS DE LA MAR.-

Yo, Ronald



Un poco de amor y todo cambiaría más sonrisas habría y menos corchazos impactarían. Ese que soy a veces, ese que apenas ve, que pierde su cabeza, ese que apenas respira, que es golpeado, ultrajado, violado, insultado, escupido, colgado. Siempre, pero siempre se levanta a pesar de que le falte aire, de estar con 40 grados de calor, de recibir duros golpes, de no tener amor.

La sonrisa dibujada, las acciones imprecisas. Agotado de intentar... el ánimo del guerrero me envuelve el nagual me llama y respondo el llamado con abandono y control. Pasada la hora mágica... los golpes duelen, pero más daño me hace todo lo que me falta.

Bajar el cierre, liberarse y que junto con calor se escurra el poder, volver a la mortalidad y que el aire fresco ingrese y con él las miradas frías. No importa que te haya gustado o no, a mi me gusta hacerlo, lo hago por mi. Pero, duele, que no aceptes mi regalo, mi entrega.

Empapada la ropa en el suelo, teñida de riesgo (porque es riesgo te guste o no) se moja un poquito más y no por las deficientes cañerías del Argentino, sino por la angustia en forma de lágrimas. Salgo, pero ya no tengo la cabeza ni la sonrisa dibujada.

Ya.

Ya no tengo nada.

Los amigos, camaradas y compañeros igual de rotos, igual de incompletos me reciben en sus corazones. Poesía es pura vida, poesía es puro amor.

Equivocarse es aprender de la forma más dolorosa.

lunes, 4 de noviembre de 2013

Para Lucas

Recoger las piedritas brillantes del camino.
La vida es un campo verde, adornado con oro,
mientras las olas nos baten de aquí para allá.
Arremolinando pensamientos con sonrisas.
Pensando con acciones un cuenco por cuore se llena
a tu lado.
Sobre las tablas, bajo de ellas florece mi amistad,
con ese hombre, ese actor... un tal Lucas, el espíritu del juego.
Libertad encontraremos caminando juntos, mi amigo.

viernes, 1 de noviembre de 2013

Agradecimientos

Mis ojos son ahora iluminados por tu sonrisa de
estrellas. Errores hay siempre...
Ralos aciertos. Juego con mis dedos
jugando con el miedo que frena mi acción...

Valentía triunfa al final, mucho fuego
mucho por conocer.
Siendo tan distinta, no puedo hacer menos que 
conocer.

Me pregunto si será verdad que todo el fuego es para mi,
que tal vez sea yo una chispa más.
Bien o mal estoy haciendo... sorprendiéndome con ustedes.
Singular y plural, las palabras nos confunden.

Abandonando el gris de ojos que pasaron y
dejaron cicatrices con fuego de frío.
Volviéndome luz, junto a vos...
Ella, él, ellos. No más que un nosotros.

sábado, 26 de octubre de 2013

Post-Machina2

Mi cabeza de humo,
Sonido intemporal de vida.
Recuerdo.
El latido fuerte y veloz de tu corazón
en mi pecho.

Post-machina

Anoche sentí tu corazón en mi pecho.
Fantasé con besarte.
Vorágine de cabellos arremolinados por mis dedos.
Tus ojos alegres mirandonos...

martes, 15 de octubre de 2013

Vuelos

Se cruzan las miradas.
Se quiebra el reloj brota sol.
Quiméricamente muerte ancestral
tiempo de espuma resplandor.
Espacio de bordes quebradizos, sólo
rodeos de llaves. Avatares de puertas
bruma barajada por los aullidos de los
perros.

Rayo de Dios, de Dios sin nombre, ni existencia.
Del mundo feliz, donde tu cara es lo único que existe de mí
detrás de las piedras rotas.
De mis manos se caen las letras virtuales del mensaje atroz de tu inexistencia.

Juguete perdido

Juguetes perdidos entre tus largas piernas,
suavemente me hundo en vos. Otro juguete que suicida en tu amor.
Estás matando más que yo, tierna pebeta
con tu licor de colores y tormentas.
Tus manos portan el tiempo, luces fugaces y sagradas
tus ojos mostraron un ser que deje de ser yo.
Velozmente, tan rápido el vértigo me contagió.
Golpes de botella en la cabeza flanqueando la voz.
No cambies nunca. Quisiera siempre ser así...
Trepar no puedo, entre las nubes me voy a perder
intentando alcanzar tus pechos, un viento sopla los sueños que aun no he dormido.
Fundiendo el acelerador de tus pestañas, toboganeando bajan las manos intentando cubrirte inútilmente... robándote poco a poco, palmo a palmo.
Robándote el corazón con besos y caricias.
Las letras sonoras nada expresan más allá de un sí, un no...
Toda la vida está entre tus dedos.

Chimichanchos

Migajas, pan duro-tostado, cortando lágrimas dadas
justicia repartida entre tres lobos que crecen.
Rechonchos chanchos albañiles precoces insalubres
las condiciones. Te para la UOCRA el proyecto.
Mala suerte de chanchito.
Muchos moretones, no consiguen bajar la guita
los perros afilan con los huesos sus quijadas.
La magia de los chanchos no cubre la partida,
un mal día para puercos bañados en chimichurri.

lunes, 14 de octubre de 2013

Frutas de plástico


Frutas de plástico... quien fue el corajudo?
Frutas de plástico. Vida? Artificio, muerte. Simulación.
Sonrisas de plástico. Vida?
Preguntate con crueldad
Veo viejas, en sus mesas vacías y pulcras una fuente de metal, una chapa más o menos decente. Frutera. Repleta la vieja de frutas de plástico, hijos de plástico, recuerdos de plástico. Urna con ceniza.

sábado, 12 de octubre de 2013

Juego de relojes

Juego de relojes.
Tres agujas y es escalera real.
Juego de relojes, muerte asegurada. Totalmente garantizado.
No te quedes sin fichas, no llores las pérdidas, no te alegres de la suerte y muchos más "no".
Asegurate la estrategia, asegurate la alegría de ser.
Juego de relojes aposta o andate, pero jugá.
Juego de relojes, juegos de amores.
Juego...
Juego...
Juego.

Creer

Creí que ser otro era obligación.
Creí en vos...

Futuro

La máquina de escribir es el futuro.

Los dedos manchados con tinta, futuro.

Fotos que aun no existen, futuro.

Besos que no se han dado, futuro.

Hechos que marcarán mi piel, mi vida, mi ser. Hechos futuros.

Ahí, allí, aquí habrá un acontecimiento único por factores y variables.

martes, 17 de septiembre de 2013

Ese también soy yo

Datos transfigurados, cristal de ojos
atravesando vidrios, desarmando paredes imperfectas.
Transfigurando sobre tu abrigo, observando el detalle de la imperfección
blanca lana. No siento nada por vos.
La gravedad mantiene las manos sobre tu cuerpo, un buen enganche y nada más.
Con tu boca no me busques más.
Da tanto pavor perder las letras.
Pero estoy tan distante y frío. Quiero que sufras...
la verdad es que somos otros.
Somos otros para nosotros dos.

Inutilidad temporal.
Metafálico caer, la sangre permanece inerte.

lunes, 2 de septiembre de 2013

Diáloco

Compresión cero.
El diálogo tácito, mudo, sin gestos.
Diálogo unipersonal, universo. Solo. Hablo solo. Ni si quiera me respondo o juzgo.
Temas hay que no se conversan, que sólo se hacen.

Tengo un loro sobre la heladera, un loro negro y redondito... bien parece un pingüino, es cierto. Quizás sea mejor definiro así, como otro tipo de ave. Lógica pura, la que me obliga a nombrarlo como loro y no pingüino. Bien puede haber un loro en mi cocina, sobre mi heladera pero no un pingüino.

- La idea rodó por mi cabeza todo el día -

Calma.
Que todo un renglón, una página se cubra con esa pequeña palabra: Calma.
Gargantas que te tragan, calma.
Calma, con el cielo en las manos.
Tormetas de ojos, frutos amores, millones, miles de personas. Infinito querer.
Análisis cuando estoy lejos, calma cuando estoy contigo.

Compresión cero tendiente a uno. Tender a la totalidad del ser ¿Qué más?
Diáloco.

Blanco y negro el loro, gordito, con su pico anaranjado y sus plumas por cejas. Me mira. Soy una estrella para él, pequeña estrellita ante sus ojos negros... sin embargo soy hermoso.
No aparta sus ojos. Fijos. Sobre mi.
Soy una piedra.
Cortado - entre cortado - el cielo aparece desgarrando el techo, las maderas se esfuman quebrándose mientras que el loro abre sus pequeñas alas lampiñas. Todo luna. La luna embebe los sentidos. Como un reflector el loro se proyecta sobre el cielo, vuela, volamos.

Una pequeña palabra, sobre un gran papel de luna colma mi cuerpo:

Calma.

miércoles, 28 de agosto de 2013

Rumians

PURO AMOR!
A lo lejos se oye el grito, de esos seres rumiantes de acciones, rumiantes de voces, pensamientos, memorias, sueños. Rumiantes de tiempo, de espacios... desgraciados rumiando esperanza.

domingo, 25 de agosto de 2013

Lindinciplina morte


Yo recuerdo una cosa
Tomó horas y horas pero...
con el tiempo, estuve listo
Estaba tan involucrado, no sabía que pensar.
Acarré con eso durante días y días...
jugando a pequeños juegos
como no mirarlo durante todo un día
y luego... mirarlo.
Para ver si me seguí gustando...
Lo hizo!


Me repito cuando estoy estresado.
Me repito cuando estoy estresado.
Me repito cuando estoy estresado.
Me repito cuando estoy estresado.
Me repito...
Cuanto más lo miro,
más me gusta.
Pienso que eso está bien.
El hecho es...
no importa cuan cerca lo estudie,
no importa cuanto lo aparte,
no importa cuanto lo rompa,
se mantiene constante.
Desearía que estuvieses aquí para verlo.

Me gusta!

[La muerte del teatro: de acciones grandes a acciones pequeñas]

Se creía imprescindible. E inmortal. No estaría mal para ponérselo en la lápida. Al fin y al cabo, el diagnóstico de cualquier infartado vulgar. Soberbio e inalcanzable, Anacrónico, obsoleto, anticuado, arcaico, vetusto, inservible, inútil. Y gracias a eso, irreemplazable agotado. Terminado. Caduco. Extinguido. Y resurrecto. Bien podría ponerse sobre su tumba vacía: Indisciplina.

lunes, 15 de julio de 2013

Krapp's Last Tape - La barca

"...mi rostro contra sus senos, y mi mano sobre ella.
Estábamos allí tendidos, sin movernos. Pero debajo de nosotros todo se movía y nos movía, suavemente, de arriba abajo y de un lado a otro.

Pasada medianoche. Jamás conocí silencio semejante.
Como si la tierra estuviese... deshabitada.
Aquí termino...

... en el lago, con la barca, bogué cerca de la orilla, luego empujé la barca aguas adentro y la abandoné a la deriva. Ella estaba tendida en las tablas del fondo, con las manos bajo su cabeza y los ojos cerrados. Sol ardiente, apenas brisa, el agua algo rizada, como a mi me gusta. Noté un rasguño en su muslo y le pregunté cómo se lo había hecho. Recogiendo grosellas, me respondió. Volví a decirle que aquello me parecía inútil y que no merecía la pena continuar, y ella asintió sin abrir los ojos. Entonces le pedí que me mirase y al cabo de unos instantes... al cabo de unos instantes lo hizo, pero sus ojos eran como grietas por culpa del sol. Me incliné sobre ella para darle sombra y los ojos se abrieron. ¡Me dejaron entrar! La barca se había metido entre las cañas y se quedó encallada. ¡Cómo se doblaron, con un suspiro, ante la proa! Me deslicé por encima de ella, el rostro contra sus senos, y mi mano sobre ella. Estábamos allí tentidos, sin movernos. Pero debajo de nosotros todo se movía y nos movía, suavemente, de arriba abajo y de un lado a otro.

Pasada medianoche. Jamás conocí silencio semejante.
Como si la tierra estuviese..."

InDisciplina

Largas piernas. Suaves piernas. Blancas piernas.
Desde aquí abajo, pilares, columnas soportando la inmortalidad. Juventud,
de mujer.
Hombre aquí no corre tu indeseable lugar sociocultural.


Pares de piernas, muchas mujeres, muchos deseos.
Un solo placer.
Un solo amor.
Amor multiplicado, amor dividido.


Ahogándome entre tus brazos, deseo puro.
¿Importa quién seas?
En tus brazos,
entre tus piernas.


Caricias fugaces. Tiempo escurridizo.
Deseo.
Amor multiplicado; mutilado de rostros, personalidad disímiles.


Desnudas piernas, piernas fugaces, estáticas difusas.
Elevación, piernas erguidas.
Piernas recostadas.
Rostros.
Labios.
Saliba, dulce.


Ahogándome entre tus brazos.
¿Importa quién seas?
Análisis.


Rubia, morocha o pelirroja... entre tus brazos
como tiempo
me escurro. Entregándome a ser, hombre completo.
Sutileza.


Hundiéndome en tu cabello.
¿Importa?
Análisis.


Libro escrito con uñas, mi piel espera.
Beso a beso, se borran las escrituras anteriores. Escrituras de dios.


Complejidad de mujeres.
Piernas, pies, muslos, caderas, estómagos, pechos, brazos, rostros.
Complejidad individualidades,
no hay dos iguales. No hay dos distintas.
¡Contradicción!


Contradicción de formas, contradicción de sentimientos.
Temor y límites son sinónimos.
Entregarse es, desafío.
Entregarse es, amar.
Entregarse es, poder.
Entregarse es, morir.
Entregarse es, vivir.
Entregarse es, jugar.
Entregarse es, misterio.
Entregarse es, primordial.


Pero... la entrega no es más que un acto cotidiano ¿Morir todos los días?
Estado de trance mojando dedos, mintiéndose a si mismo, inacabada la poesía.
Desestructura.
Confesiones de piernas, diálogos tónicos.

Haiku

Percanta mujer
querida amante de
vuelta bulín

Gripe

Giran sin control los ojos.
Sin control los pasos.
Giran en las cuencas.
Melodías, voces, se mezclan
¡Todas una!
Calor.
Infierno.
El agua helada baja
por la
garganta.

Fatalidad.

Duele fijar la vista. Mareo.
El libertador de pastillas,
sal del blister. Montate en mis fríos dedos.
Ahora baja por mi
garganta.
Disuelvete en mi estómago.

Vete, vete.
Fiebre.

viernes, 12 de julio de 2013

Confesión 3/4

De color azul profundo.
Torpes mis manos, torpes mis ojos. Reacciones.
Palabras que se caen al pestañar. Volviendote luz,
apenas puedo sobrevivir a tu deseo.
Sin obstáculos, me asustás.
Mi piel se pone fría cuando te veo.
Ni siquiera puedo oir lo que pienso, me extingo en tu energía aromado de flores.
Pequeñas flores blancas, tu sonrisa, tu perfume... pequeñas flores blancas.

Mar, profunda, enterna. Azul al extremo.
Inenarrable, la única forma de conocerte es viviéndote.
Intento emplear palabras cuando te quiero ver... infinita.
Puro amor.

Busco saber todo de ti, misterio...
Busco perdiéndome en tu inmensidad, mar.
Teñirme de ese azul, tan profundo, tan fuerte y tan indomable.

A la vista las advertencias gritonas de profundidad. Eficacia falaz.

*No tengo las palabras todavía para escribirte algo tan bonito como yo quiero.

Desperdiciando el imsomnio

Dando vueltas entre sábanas y cobijas.
Dando vueltas entre pensamientos y besos imaginarios.
El malestar en la garganta fue atroz. Abiertos los ojos, encendidas las luces y el expectorante a tiro.
Luego. Luego, bebí la dosis.
El sabor de las cosas... y las pesadillas adornadas con las ilustraciones de las mil y una noches.
La lengua hizo un extraño sonido, metálico cuando se despegó del paladar, lo supe. No fue la única revelación... estoy enamorado.
¿Acaso es tan grave?

Desperdiciando el imsomnio. Me hago luz en tus ojos, juego a que me vuelvo parte de tu mar.

domingo, 7 de julio de 2013

Richard III

Negra alma, te presiento como la niebla que desciende, lenta, por la noche. Espíritu vengatigo de escoleosis castigo ven hasta mi mano, fría por el beso de la media noche mortal.
Sobre la cabeza de los rojos ojos de odio yase la corona. Ven a mi, ánima cruel de Ricardo.

domingo, 30 de junio de 2013

Volteretas

Tengo el bocho roto, rajado.
Un papel que el arte ha jugado,
por cráneo una simple vasija. Incompleta,
profunda que se desagua tórrida.
Corazón, corazón, corazón... todo lo que queda es
floreciendo carmesí.

jueves, 13 de junio de 2013

Rugiente


Grito inacabado
rugiente grito colorado.
Rima insípida,
muerte acumulada
Fluye lento un tiempo sin sonidos
Son bolitas azules.

Reptando.

Fundiéndose con el cielo,
cálido fuselaje que se pierde
en el grito.

Reptando.

Reptil la sangre se congela dentro del cuerpo,
mientras brota a borbotones sólo como espectáculo.

Reptando los sonidos van por aire húmedo.

Tortura china


Concluido el juicio, asignada la sentencia
cadena perpetua.
Tres demonios blancos me torturan, sin ser.
Gotas lavan mis pecados.
Gota a gota. Tortura china.
La luz me moja los pies. Mis piernas de árbol, árbol mortal.
Árbol humano.
Trepan demonios que chilla, son como niñas... ¡Mujeres!
No funcionan sus ojos, pero sus uñas no son mi desear...
¡Lengua muerta!

Gota a gota, la luz moja los sueños. Cayendo como catarata lánguida.
Nivel, el, de los demonios
se
incrementa...
... en cada letra. Sonido a sonido engullido por su
presencia tejida.
Uñas como gotas, gotas como agujas. Ojos desteñidos.

Doy por tierra todo plan.
Blancos fantasmas, demonios gritando sin ver.
¿Acaso no ven mis ojos? Pero me rompes las piernas.
Árbol muerto ¡Y engullido!

miércoles, 12 de junio de 2013

Eros

Mójame los labios; más que eso, ahoga mi lengua con tu miel, que se sepa viva sólo por tus espasmos.
Mi deseo: agasajarte como eros encarnada.

domingo, 9 de junio de 2013

Monólogo de recursión (2013)



Me es difícil entregarme a jugar.
Bailar. Ser.
Abrir la puerta, irme...
Me es difícil mirarte, sonreírte.
No ser mecánico y falso, ocultarme
tras sonidos.
Me es difícil abrir los ojos por la mañana y recuperar el ayer. Abrir los ojos saboreando el día pasado, poquito a poco... saborear me es difícil.
Intento créeme, intento recordar que fue ayer y al final lo consigo pero es que nunca... nunca es como fue ayer. Mera rutina. Parece que siempre es una película que de momento ha sido buena, pero que hoy... bueno hoy no es mala, pero es distinta, todo es diferente. Sobre todo yo.

Fue tabaco, hoy humo... fueron brazas tus ojos. Todo lo que es fue. ¿No? ¿Era al revés?
El humo se transforma en tabaco y sube escapando por mis dedos... sube, sube.
Los colores que lanzas-me con tus ojos me hacen polvo el cuerpo y mi cerebro. Llegan-me hasta el alma. ¡Pobre mi almita! En cada luna te suspira y en cada amanecer no te abraza. Pero el humo...
Ojos brazas.
El humo sube y danza al rededor.
Ángel no podría explicarte que es lo que haces-me sentir cuando estás lejos y menos aún cuando estás conmigo; que no hay suficiente tinta en el mundo para escribirlo tan bonito como quiero.
No quiero seguir recordándote, sino vivirte too el tiempo que pueda.

Creo que pido algo simple, algo bastante simple en realidad, mas no cabe en mis manos la posibilidad siquiera. Pero el sueño siempre está y estará.
Hasta que una mañana no me sea difícil abrir la puerta, no desee pedir nada porque no habrá nada que pedir - todo estará dado - y abrir los ojos cada mañana y recordar todo de un soplo y que todo sea diferente, que todo sea distinto, sobre todo yo.

Ser y ser. Eligiéndome una vez y otra vez... y así hasta el infinito.

domingo, 26 de mayo de 2013

Danza


¿Qué son los brazos?
Bajo esta lluvia no son más que agua.
Ojos lavados, la respiración es vapor.
Y tengo miedo de que esta lluvia no sea otra cosa que perfume.

Ella ¿Quién es ella?
El gran hermano me observa. El peor el más trágico de todos los recuerdos. Cuerdos y locos por igual sometidos a su ojo.
Ojo que mira a otro, otro que no soy yo. ¡Mirame!
Pero... ¿Quién es ella?
Preguntas y más preguntas. Inseguridad lisa y llana.
Con seguridad ella es otra, otra distinta. Una nueva. Una esperanza.

Danza.
Aun respiro, todavía puedo caminar, el agua nos cubrirá lentamente los pies. Para ella la goma, el cuero y los cordones no significan nada.
La humedad abrazará nuestros pies primero. Luego extrañaremos las palabras y la comodidad de las medias secas.

Danza.
Estamos perdidos, previo al hecho ahogados. Difuntos, fallecidos, cadáveres, finados, fiambres.
Ex hombres.

Danza, porque alguna vez fuiste hombre. Danza porque no queda voz, ni aire ni nada, el agua ocupa el lugar. Un lugar no puede ser ocupado por dos entes a la vez.

Danza.

¿Con qué?

Alguna veces desearía... que ella que todo y es bruma me envolviese con su perfume. Como lluvia, como la mejor tormenta su espada se cierna sobre mi y me aplaste. Deseo hundirme en ella y que mi voz le de calor.
Danza. Danzar con ella enmarañándonos como filamentos de luz, transmitiéndonos calidez.
Recuerdo que pensé: no debe haber nada más hermoso que esto.
Danza.
Recuerdo que pensé: esto debe ser amor.
Danza.
Recuerdo que pensé: si te abrazo no te soltaré nunca más.
Danza.
Recuerdo que pensé: ¡No digas la palabra corazón!
Danza.
Recuerdo que sentí: que en ese instante viviría para siempre y que quise llorar al sentir su cuerpo. Recuerdo que tuve miedo.
Recuerdo que a pesar del miedo dancé con ella, perdiéndome ,gota a gota, en su misteriosa bruma perfumada, en su cálida espalda, en su voz dulce.

Terrorismo


Algunas veces tengo frío.
Las fibras musculares pierden su eutonía
los ojos cerrados, vivos, cansados.
y algo dentro de ese cuerpo, a dos dedos del corazón
se siente pequeño y oscuro en ese lugar inmenso que es el mundo.

Efímero.
Distancia que gana el sueño, sus caballos los mejores
melancolía uno, tristeza el otro
la cuadriga dirigida por la fría razón.

Inherente poesía angustia.
Músculos como fideos pasados, en manos agenas.
Saber que hoy le temo a tu recuerdo, sentirme un perverso
que jugó con una mujer ausente. Cuerpo es terror.
Sexo es terror. Amor es terror.

¿Era yo el terrorista?

miércoles, 8 de mayo de 2013

Hoy


Mucha vuelta poca oreja. Todos cronópios, todos famas. El corazón rebosante de miedo desde hoy a las once de la mañana.

martes, 7 de mayo de 2013

Aplastamiento a la continuidad de los parques/gotas

Un sonido abraza la escena todo el tiempo ¿lluvia? ¿Disco de pasta?
Relato. Silencio. Relato... el relato continùa lento.
Somos Cortázar. Mentira. Somos una mentira que es Cortázar, una mentira con barbas pintadas, pelucas plàsticas de vieja.
Somos Cortazar, con su aire, con sus sonidos, con sus gestos y somos mentiras.
Relato en su voz, texto en la tuya; texto en la mìa. Texto entre todos. Todos construímos el relato.
Relato por momentos calmo, otras muy fuerte, otras muy bajo. El sonido envuelve asfixiando la voz. El sonido ahoga y el relato como eco sale. Es.
Y todos somos Cortazar.
Somos la continuidad de los parques, sin parques. Somos las gotas que se aplastan.
Somos mentiras, copias satìricas: dos hombres en pantuflas y calzoncillos que se preparan un desayuno mientras son Julio Cortazar.

miércoles, 24 de abril de 2013

El gran grito


Cuerda que tira.
Cuerda amarrada, perforada al sacro. Elástica tirante.
La espina resiste pero la voluntad no.
El texto fluye. Musicalidad orgánica, organicidad controlada.

El objetivo es llegar a un lugar. Las propiedades del suelo lo impiden.
La voz se eleva, escapa el aire fusionado...
Lejos muy lejos...
La cuerda casi rompe los huesos, imposible arribar.

Un grito, sordo inhumano, desgarrador. Sonido animal
El pecho se desagarra al hablar, accionando con la voz
el animal aparece.

Resquebrajase la carne, los huesos, la tensión en la espalda.
Resignación, aire que escapa bajo control.
Comprensión total. Unidad.

Nunca escuché una voz semejante. No supe hasta ese momento que yo era ese, que podía hacer eso... no sabía y no sé ahora cuales son los límites de mis límites.

martes, 2 de abril de 2013

Katarsis al 90%


Lento, como respirar.
Lento. Sin color. Lento.
¿Químicos? ¿Reacciones químicas?

No te olvides de las imágenes, de los receptores, del receptor.
Los gemidos, meros impulsos eléctricos. Secuencias de bits.
Pero ella es... un complejo concepto. ¿Es ella?
Su cara, pixels. Su cuerpo, precioso, sensual, desnudo... pixels.
Datos.
¿Es ella?
Ella es idealización, ahora un recuerdo. Un cuchillo frío en el cerebro. Y el cerebro responde con químicos.
Lento, como respirar... inspiración, espiración.
Se acelera.
¿Es ella? ¡Cómo puede ser ella esos puntos de colores! ¡Como puede ser ella cogiendo con otro!

Y los gritos, el volumen que no se condice con el número que leo.
Los gemidos me perforan los oídos. Gemidos electrónicos. Gemidos de placer. ¿Y mi placer? ¿Y mi dolor?
Lento, como respirar, con la inspiración y la espiración se caen las lágrimas, la impotencia es un químico en el corazón.

El eco, sólo conmigo esta noche.

Lo más triste. A pesar de todo...
Otro compuesto químico orgánico llena el músculo de mi pene, me calmo...
Otro compuesto químico...

Paralizado, sin poder hablar, sabiendo que está todo terminado.
Paralizado... sin poder llorar saber que no hay más, que la esperanza  -otro químico - acometerá mañana. Y los recuerdos - otros químicos - pasado.
Dolor químico, dolor corporal, dolor mental.
Dolor.

Químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, químicos, 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químicos.

Todos estamos solos, expectantes.
Todos estamos solos, sin importar cuantas excusas nos pongamos.
Todos estamos solos, insolándonos bajo el ardiente sol del desierto.
La arena me tapa la boca, la arena que me ama, que me acaricia, que me raspa, que me resquebraja la piel. Arena, que es tiempo, es pasado y futuro. Ilusión.
Arena ilusión.

Profundo.
Respiro.
Profundo respiro.
Profundo, respiro...
Profundo, el aire me llena los pulmones.
Profundo respiro químicos que me llenan los pulmones.

Profundo.

Silencio. Luz tenue, las sábanas mojada con mi semen. ¿Qué se siente ganar?
Cristales de arena desprendiéndose de mis sucios pies.
Los ojos rojos, fatigado. Sin poder dormir.
Sin acometer dolor.
Silencio profundo.

Digo su nombre cada día, así sea por equivocación y cada vez tiene menos significado, pero la botella está rota y brotan sus recuerdos con nitidez aterradora.
El fantasma que viaja, el deseo a la noche.
Extrapolación, la almohada es ella. Su cuerpo frío, sus pechos, sus rozados pezones, su latente corazón.

¡Basta!

Las manos puestas juntas reciben el agua de la fuente de recuerdos. ¿El fantasma del abandono? ¿El pelotudo que se reprime?
Porque es nostalgia de lo que no fue. Deseo reprimido. Carne y corazón.
Miedo.

Te tuve miedo.
MIEDO. MIEDO. MIEDO.
M
I
E
D
O

No hay más un beso, aterrado y tus ojos no escapan.

Me acuerdo de cuando me acariciabas.

¡BASTA!

Químicos. Impulsos eléctricos. Todo orgánico.
Sano, natural.

Sano, natural.

Sano, natural.

Repetir es tarea de esclavos.
Repetir es buscar la salida, repetir es una tarea laberíntica. Repetición.
Loop.
Break!
do Break.
Do Break Now!
Sudo halt now



HALT!

Sin embargo... que cálido se siente... entre mis brazos tenerte y dejarme ir, sentir tus labios sobre los míos.
Mi lengua tocándo el filo de tus dientes, luego tu lengua cálida.
Recuerdo-ilusión.
Ahora sos un nombre, como una oración, plegaria diaria. Marianela.

Es verdad... ¿qué pasaría si...?
No es miedo... ¿Reemplazar el archivo? No me siento lo suficientemente capaz.
Intento...
Y sin embargo me voy navegando entre tus recuerdos ahora tan vivos, ahora tan fluidos. Fantasma del abandono, amame.
Cuando fui un chico no pude obtener tu favor...
ahora que me muero tampoco te tengo.

Golpes en la puerta.
Silencio.
Respiración.
Respirar.
El aire me llena, me acaricia.
Y la almohada me observa, ahí, tirada.... campeando la vigilia.

¿Esa sos vos?
No leo solo dejo libre los dedos que acarician el teclado, que acarician lo que fue tu boca, lo que fuero tus ojos, lo que fue tu cuerpo muerto allá en Moreno. a kilómetros de distancia.
Allá. Nunca llegué, siempre fui un boludo. No voy a dejar de serlo.
Nada, mierda. nada. Basura.



Caricias digitales. Deseos digitales, besos digitales, fluidos digitales.

Debe ser un error los insultos, el juego infantil.
Tardeeeeee muy tarde perdí el humor, nunca lo encontré. Cuanto más serio, más tonto soy.

Químicos y sin embargo...

Corroer, el cuerpo amado. Ácido.
Corroer el viejo, pútrido alcalino recuerdo.
¡Deseo!
Siente placer aquí.

¡DESEO!
La voz juega.
¡DESEO! La voz juega. Sonrisa. Risotada. Deseo... la garganta se abre de par en par... liberada la voz.

Sentir la cálida confusión del deber, el ser, el incognito. Muerto el amante se levanta la estatua ecuestre del matador.
Muerte el deseo, muerto el dolor, muerto el que alguna vez dijo, el que alguna vez...
¡DESEÓ!



Químicos.
¡Qué pobre elección de palabras!

Martillos rojos. Martillos.
ROJOS
MARTILLOS!

Relaciones simples. Neuronas predecibles. Neuronas moldeadas. NEURONAS.
Células nerviosas.
Interconectadas por axiomas. Son todo. Movimiento.
Son todo. Sonido.
Colores
Complejo senso perceptivos.

Corré. Corré, respirá por el corazón. Rápido
Pañuelo oscuro noche con garras ¡Chau talones!
Cargá bien. Las fosas se abren, el aire entra.
Breath in!
Breath out!
La boca, es un animal! Los candados se abren sin llaves.

Metáfora oscura, metáfora. Metaphoreless.
LESS
top.
topless... tits... big tits... her big tits?

JAJAJAJA

Asociaciones con pobres elecciones de palabras.
JAJAJAJAJA.

Todos los dientes se exhiben falsamente ocultando la sangre.
Golpeándose unos a otros. Expulsado el aire ritmicamente. Veloz.
Velocidad que no hace posible vislumbrar...
Percibime un huevo.
Castañeteando no se ve.
¡Oscuridad!
¡ Úvula!
Medicina... y asociación.
Estudiaba medicina. Anatomía, pero no se podía ver desnuda.
Cerraba los ojos, tirada como un cuerpo sin vida...

Químicos.
Miedos, temores, irracionales los sentidos, su cuerpo estaba helado.............
No todo.
Frío, las manos no tapaban, las piernas abiertas... su concha....
la ropa interior empapada, mis dedos empapados, sus dedos guías... sus dedos que no me debajan.
Lengua.
Lengua.
No.
LENGUA! LENGUA!
Coro.
No.
Te quiero ver.
Ella - no.
Dejame verte
Ella -no. Hoy no puedo. Mañana no puedo.

¡BASTA!

Ella - Tenía ganas de verte...

Hace cinco minutos bajé del tren. Ella apenas se despierta. Tarde una hora.
¡No le importo!

Químicos. recuerdos.
¿Desea reemplazar el archivo?
Bastan de lloriqueo inútil... químicos eliminados al 80%.
La sonrisa, la respiración automática desde hace cinco minutos.
La música que me inunda.
Ahora un recuerdo, un deseo dulce. A pesar de todo la almohada campea.

El cuerpo quiere saltar ¡BAILAR! Depojarse de toda sutileza...
Un fluir infinito de químicos que van conducidos por sangre.
¿Por qué ser tan inútil?
Loco, endemoniadamente pobre.
Pero debe terminar en un punto... derribar el muro.
THE WALL

- Shit on him!


Oración que se corta, con un punto, por fin las venas.
PUNTO FINAL (La palabra hace alusión al signo gráfico.)

lunes, 11 de marzo de 2013

Vida chota


Mirando minas que no puedo coger
mirando cosas que no puedo tener
Creo que no me importa en realidad, pero estoy tan solo.

Y sin embargo respondo con una sonrisa, cuando tengo ganas de morirme :)

viernes, 8 de marzo de 2013

Día internacional de la lucha femenina

Luego de mucho tiempo descubrí que el 8 de Marzo es el día de la lucha femenina.
La lucha por igualdad laboral y de derecho frente a los hombres y no la gilada que nos quieren ver los shoppings y los noticieros.

Por eso hoy saludo a todas las mujeres que luchan por la igualdad, por sus derechos, por nuestros derechos como raza y no como un género singular. Ojalá algún día la humanidad sea exactamente eso sin discriminar colores, géneros ni nacionalidades. Pero este día es por ellas, mujeres fuertes.

miércoles, 27 de febrero de 2013

PPTyT


Él cojeaba un poquito, a cada paso se tiraba peditos.
El viejo choto viento los recogía y se los llevaba lejos, a las casas de los aldeanos
Pepes para todos y todas, a toda hora, en cada ventana. La gente mira, miraba.
El viento a cada uno un pedo les dejaba.

Bellos, bellos peditos que cada aldeana, cada aldeanito poquito a poco convertía en soretitos.

domingo, 24 de febrero de 2013

Humor

Desde hace un tiempo sé que lo único que verdaderamente tengo es ser gracioso. El problema es que no siempre se puede ser gracioso, muchas veces no lo soy.
¿y qué pasa sino soy gracioso? Sino puedo analizar las cosas y darles ese toque de ruptura, de genialidad, de repetición, de insolencia, de mirada infantil, de mirada perversa, de sadismo, de irónico, de sátira, de golpe contra la autoridad...
¿Qué pasa si la voz se me agrava y no sale como debería? Si quiero hacer un chiste y no me sale y quedo como un pelele... Creo que siempre hay una opción y es seguir sin importar que pase...
Porque después de todo como enseñó Andy Kaufman lo más importante es que lo disfrute el que lo hace, no hay otra forma.
Todos los grandes humoristas hicieron eso, disfrutaron su producto, incluso los peores...

Arriba el humor, voy por el humor y con él!!

Wish my luck, you bastards!

domingo, 17 de febrero de 2013

Historias de sexo adolescente


Cuando eramos más chicos nos escribimos cuentos
Historia de sexo entre dos amigos, románticos, apasionados. Historias de sexo entre una chica de 15 y un chico de 17...

Un día alguien te robó algo y nunca te lo devolvió, ahora - ya lo acepto - nos la misma chica de 15 de la que me enamoré, ahora - ya lo acepto - sos otra que también me enamora, pero eso que te robaron lo lamento en el alma.

lunes, 4 de febrero de 2013

Performática - Bidisección


La obra empieza con «vivo» de espaldas con la almohada abrazada y diciendo el monólogo del cumpleaños. Sigue con la música de mirando al mar soñé y se corta en el estribillo. Sale máquina que ordena cosas.
Planos de los ojos cayendo y yéndose por el piso. Planos que se repiten, una cámara que avanza y no se mueve. Repetición de planos, repetición de nada.
En determinado momento la almohada es bailarina sensual, en determinado momento la almohada es amante y en determinado momento la almohada debe morir. Desangrándose por un consolador.
La almohada deja la sangre sobre sí misma, sangre con flores... sangre con flores.

La pantalla además de las tomas tiene una cara :) (volteada 90°) Que se transforma :D y :( y se ilumina de distintos colores, parpadea. Habla.
Los textos salen, como órdenes. Son órdenes, tareas y se termina por matar al objeto amado. ¿Trágico?
Reíte un poco que el juego continúa.
Luz tenue, que se corre.

De espaldas se empieza. De espaldas se ríe, al derecho la cara negra. Las manos blancas juegan a la máscara. El monitor es un espejo atemporal, desahorizado, tiempo pretérito. Imágenes. Planos, tomas, recortes: fijos, movimientos.
Las palabras son viejos poemas. Sentimientos actuales, sentimientos de agradecimiento, terror, muerte, amor, tristeza.
Viejas lágrimas.
El arma es un consolador, un choto rojo arrancado ¡Que metáfora eh! Empuñado en la mano blanca, en los dedos que no tocan y se manchan igual.
Acariciame un poco antes de que al luz se apague, con ese vómito rojo de flores mojándome los zapatos.

martes, 1 de enero de 2013

Quiero

Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero EXTERMINARTE Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero  Quiero Quiero MARTARTE Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero DESCUARTIZARTE Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero AHORCARTE Quiero ACUCHILLARTE Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero TRANSMUTILARTE Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero VIOLARTE Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero FUMIGARTE Quiero Quiero Quiero Quiero ASFIXIARTE Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero DESANGRARTE Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero Quiero DESALMARTE Quiero Quiero

Tren


Me siento.

Me siento solo, el desierto recién arranca. Lento, liviano, poco a poco se irá oxidando. Caminará sobre rieles inventados y chirriará sin detenerse, sin un tiempo o un respiro. Arriba, todos arriba, sin embargo tan solo.
Tal vez por elección, tal vez sin quererlo, no sabemos bien cómo porque sólo percibimos cuando despabilamos el alma, un poco... no demasiado. Un poco no demasiado sol, que se asoma, en esta eterna noche fría.
La noche fría es mi amor.
El sol, una enorme calavera amarillenta que en llamas se arrastra su fuego, la pereza, la soledad; en una cama blanda, demasiado blanda, con el ventilador al lado, el aparato mata mosquitos y el sudor que abraza los resortes, el sudor que escapa y traspasa la fina tela.
La cama me hace doler la espalda. Me siento solo y el año recién comienza.